421

Me acuesto a las seis de la mañana. He estado escribiendo toda la madrugada, disfrutando de las oleadas de aire que entraban por mi ventana. Mientras escribo, cuando me doy un alto para reacomodar mis notas escritas a mano, me pongo a revisar algunos documentales por Youtube. Algo extraño viene pasando, y trato de guiarme en la extrañeza que me viene siguiendo desde hace algunos días, ese apego desmedido por querer saber todo lo que en política internacional acaecía en la década del 70 del siglo pasado, una década “generosa” en conspiraciones y espionaje, temas que siempre me han entusiasmado pese a sentirme alguien ajeno y amputado para escribir desde la ficción sobre esos tópicos, tropezándome así con la realidad de que no podré ser el escritor de género que quería ser desde muy joven. 

Hago memoria. Pienso en las películas vistas y libros leídos, pero no, no se debía a una película o libro, aunque iba por allí, solo debía reducir los puntos temáticos de mi duda. 

Decido no seguir escribiendo y se me antoja recorrer un toque en la red, tengo varias páginas marcadas para ver, páginas que por sueño u olvido no reviso cuando se supone que debo revisar, porque me gusta y también porque la chamba me lo demanda. 

Tengo una fijación con la década del 70. Pero esa fijación se ha reforzado más desde hace unos días y, como me gusta ir a los hechos centrales de todo, hago un ejercicio de memoria, eso es lo que me ocurre, que me vuelvo voluble de lo inane, apegado a la intrascendencia, dependiente del dato inútil. 

¿Será la falta de sueño? 

A lo mejor. 

La respuesta no demora. Más bien, la imagen. La imagen que me ubica caminando una noche por Uruguay. Como siempre, me detengo para ver qué libros se venden en las noches. Me detuve a revisar algunos títulos, entre los que veo una edición añeja de El caso Bourne de Ludlum. Más que suficiente para recrear en mi mente esa década, de cómo pudo ser. Gran novela de Ludlum, de la que vuelvo a releer algunas páginas en casa.